[ci-dessous, l'assemblage des épisodes 1 à 5 écrits par Charles M. forme la page 1 de son texte.]
Leurs corps se relâchent. Elle promène un doigt sur son torse dans la lumière fade de l'aquarium. Ses ombres mouvantes faussent leurs expressions. "J'espérais mieux", dit-elle. Il sourit. "Connasse." Ils s'embrassent.
Un éclat renverse son regard entrouvert. Sa paume moite franchit ses cheveux comme pour mieux se distancier de leurs dialogues vides, de leur infinie lenteur aux issues verrouillées. Elle croit avoir une meilleure idée, raisonne un instant avec elle-même, se redresse et se lance: "Et si on jouait aux dés?"
Il n'est pas joueur et veut refuser. Il souhaite qu'elle s'endorme, rester seul avec sa présence chaude, régulière, silencieuse; diapason de ses heures insomniaques, laissant passer l'orage et surgir les idées. Il lui semble que quelque chose rampe dans un coin. Combien de temps déjà depuis sa question? "D'accord, s'entend-il répondre, jouons."
Une expression indéchiffrable piqua son visage assoupi. Elle se mit à chercher à tâtons le jeu de dés dans les tiroirs grinçants d'une vieille commode en chêne, les trouva et les fit s'entrechoquer dans sa main diaphane comme les dents cariées d'un ancêtre antipathique. Elle était ravie et, comme à chaque fois, lui paraissait complètement étrangère.
Elle lance les dés sur le parquet et sa main grande ouverte au centre du monde lui semble omnipotente, à même de renverser les fleurs et les étoiles dans un même mouvement fantasmé. Il passe la tête par dessus son épaule et cherche à connaître le résultat. On le distingue mal dans la vague clarté lunaire usurpée par l'aquarium. Il croit voir un six, et peut-être un trois.
Un éclat renverse son regard entrouvert. Sa paume moite franchit ses cheveux comme pour mieux se distancier de leurs dialogues vides, de leur infinie lenteur aux issues verrouillées. Elle croit avoir une meilleure idée, raisonne un instant avec elle-même, se redresse et se lance: "Et si on jouait aux dés?"
Il n'est pas joueur et veut refuser. Il souhaite qu'elle s'endorme, rester seul avec sa présence chaude, régulière, silencieuse; diapason de ses heures insomniaques, laissant passer l'orage et surgir les idées. Il lui semble que quelque chose rampe dans un coin. Combien de temps déjà depuis sa question? "D'accord, s'entend-il répondre, jouons."
Une expression indéchiffrable piqua son visage assoupi. Elle se mit à chercher à tâtons le jeu de dés dans les tiroirs grinçants d'une vieille commode en chêne, les trouva et les fit s'entrechoquer dans sa main diaphane comme les dents cariées d'un ancêtre antipathique. Elle était ravie et, comme à chaque fois, lui paraissait complètement étrangère.
Elle lance les dés sur le parquet et sa main grande ouverte au centre du monde lui semble omnipotente, à même de renverser les fleurs et les étoiles dans un même mouvement fantasmé. Il passe la tête par dessus son épaule et cherche à connaître le résultat. On le distingue mal dans la vague clarté lunaire usurpée par l'aquarium. Il croit voir un six, et peut-être un trois.
(à suivre)
Charles M.
Charles M.
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